Pese a la ola de relativismo que nos asola, nos moja y remoja, no hay más remedio que recurrir a lo tradicional para reflejar una situación. Y tradición, mal que les pese a algunos, es familia, es respeto, es reflexión, es calma y es religión... Es muy recurrente que para expresar lo acertado de una película, canción o serie de televisión se diga que es de culto. Culto, culto, lo que se dice culto, sólo a Dios pero, de ahí abajo, caben otras acepciones menores. Mi serie de culto era "El ala oeste de la Casa Blanca", recurso de los Reyes Magos para no dejarme en blanco la noche del día 5 de enero. Pero el ala -y sus videos- se los llevó mi hija a Pamplona, dejándome huérfano de buena televisión en esas horas vacías en las que el zapin se vuelve loco. Ahora me dicen que tengo que ver la última temporada de "Pérdidos", serie enigmática que se ha transformado en una experiencia social. Vale, yo obedezco, pero llego a la conclusión de que el seguidor de "Perdidos" debe tener determinadas claves o no la ve y, si la ve, no la entiende, que es mi caso. Pero lo cierto es que la ven.

Se encuentra en avanzado estado de nominación -creo que se dice así- la candidatura de Mérida al Guinnes de los récords, gracias a un lugar ubicado en lo alto de la emeritense calle Cabo Verde, mi barriada capitalina. El sitio del mundo que espera este reconocimiento se suele llamar "Paso de Cebra", aunque nunca se ha visto a ningún equino, de los que visten como el Badajoz, pasar por allí.

¿Y de los columpios?, ¿Qué de los bolindres?, ¿Que diablos está pasando que hasta a los juegos de infancia quieren poner en la picota, arrastrados por una moda "moderna", qué está condenada al fracaso mas absoluto, ainda mais subvencionado?

Podría mirar para otro lado, fingir que no estuve allí, olvidar que enronquecí, junto a otros muchos, cantando "Pee-pe-pe-pee...Fou-to ¡Fo-u-to!. Podría ignorar aquellos cánticos y aquellos días de vino y de ascensos, aquellas lágrimas de alegría que nos brotaban por el sueño imposible de alcanzar la meta de Primera, miles de recuerdos del mejor fútbol que se ha visto en esta tierra, desde que se inventó (el fútbol y la tierra). Podría, podríamos, no rememorar aquellos baños multitudinarios en la marmólea fuente de la Plaza de España, aquellas voces exigiendo el " Romano José Fouto", e incluso, hacer como que no va con nosotros o lamentar de pasada la "mala suerte han tenido" el artífice de tantas alegrías. Discernir un "me da más pena este que el otro" y seguir así contribuyendo a forjar la leyenda de que somos un pueblo ingrato, cobarde y olvidadizo.